XI (once)

 Viento 

Tengo la certeza 

de no ser más que viento 

que alguien sopla de allá, 

y otro traga antes de pensar:

—que todo está podrido 

hundido en la miseria 

de la negligencia 

de un mundo sin terminar, 

en una frase corta 

que dice sin contar—

y un suspiro, 

que me vuelve a volar.